FELIZ NAVIDAD PRIMO

Éste es mi segundo intento... el primero se me ha borrado ; mejor... era muy triste.

Te decía que el otro día estuve cuando el flecha Nico metió un gol olímpico; sé que lo viste porque se me cayó el móvil, lo cogí, hablé, pero no me contestaste.

Primo, te acuerdas cuando de canis enterrábamos los cubiertos en la terraza del restaurante "Las Moreras" pensando que, pasado el tiempo, valdrían un pasta ; pues que sepas que ahí se quedarán, que no quiero ser millonario sin que te corresponda tu parte.

Ahora mismo estoy escuchando a Maná ("en el muelle de San Juan") ; fue la época de nuestras confidencias, reflexiones e ilusiones ; cómo me ayudaste, detrás de ese "iscosciente" había un soñador.

Feliz Navidad primo ; la última uva de fin de año me la comeré en tu honor, te mandaré un beso, lloraré, y me tomaré un gin-tonic.

Besos y Birras (B&B).

MI PRIMO-2

Hoy acabo de hacer lo que le gustaba a mi primo :

unas cervecitas (gordas) y comilona.

Y por ese motivo, esta entrada NO puede ser muy "allá".

Él me entenderá, se reirá... y dirá : "ese es mi Mandito".

Primo, NO hay día que pase que NO me acuerde de tí... y cada vez que me tomo una birra la tomamos juntos!

B&B

A mi primo TOTÓN

Una de las últimas veces que estuve contigo fue en "La Bola del Mundo", rodeado de montañas y con los flechas correteando y tirándose bolas de nieve ; ahora que lo pienso, ya estabas malito y puede ser que tuvieras necesidad de tomar contacto con el Cielo, donde seguro estás ahora.

Lo que sí tengo claro es que estarás conmigo eternamente, no sólo por todos los recuerdos en los que estamos juntos, sino porque todo lo que haga en un futuro estará condicionado por haber sido tu primo.

Así es, eras mi primo mayor, exponente máximo de los "Miguelitos", muy parecidos ambos y con las mismas virtudes y defectos, quizás.

Son tantas cosas buenas las que me gustaría hablar de tí, que no lo voy a hacer en un Blog ; se lo contaré a los interesados cuando tenga la oportunidad de hacerlo, con una cervecita de por medio y con la seguridad de que veré en sus caras un gesto de alegria y cariño.

Nada más, Totón ; eres de las personas que ha merecido la pena conocer y he sido feliz a tu lado; te quiero mucho y te echo de menos.

PD.- Una mañana, en el Hospital, me acariciaste el pelo en un gesto de cariño que recordaré toda la vida, no te pude corresponder en ese momento, pero quiero que sepas que ese mismo sentimiento es el que tengo por tí, por Leti y por los flechas.

ESPeranza y CATalina

A mí me criaron dos mujeres ; ESPeranza y CATalina.

Se llevaban bien, convivian ; unas veces a CATalina se le inundaba el jardín, y tenía que ser ESPeranza la que corriera con los gastos, pero lo hacía a gusto, como sabiendo que su compromiso así lo requería.

Me han contado también que ESPeranza no contribuía como correspondía a los gastos de la casa, que CATalina ponía dinero para los gastos domésticos, y que ESPeranza decía que tenía que ayudar también  a sus otros hijos (ESPeranza era madre soltera) ; creo que tenía varios : VALentín, ANDrés, GALa y hasta diéciseis.    

CATalina ha decidido marcharse, dice que no aguanta más ; no ha hablado con ESPeranza, dice que no le interesa ni su opinión ni la de sus hijos.

Yo quiero a los dos, pero sí me dan a elegir me quedo con ALIcia, la madame que chulea mis mamás.
PD.- Merche me dice que nos vamos a cenar al chino... lo que faltaba!!!

42 TACOS

Hoy es mi cumple, y hago 42 años :
como los 42 pecados capitales ;
como las 42 maravillas del mundo ;
como los 42 mandamientos de Dios ;
como los 42 jinetes del apocalipsis ;
como l0s 42 puntos cardinales ;
como las 42 maravillas del mundo ;
como las 42 marías ;
como los 42 de Gilford ;
como los 42 días de la semana, los 42 días del mes y las 42 horas del día ;
como los 42 palos de la baraja ;
como las 42 copas de europa del atlético de madrid ;
como los 42 mundiales de España ;
como los 42 años del bienio liberal ;
como los 42 años de Marujita Díaz ;
como los 42 magníficos ;
como las 42 esquinitas de mi cama ;
como los 42 años del Jhonny Walker etiquet azul ;
como las 42 españas ;
como los 42 lobitos ;
como los 42 tours de Induráin ;
como los otros 42 años que me quedan por "chochear" ;

GRACIAS A TODOS por compartir commigo estos 42 años.

PD.- Gracias por todo Merche, te doy 42 lametones en la porra!!!

DOS HISTORIAS

HISTORIA 1

Tengo un vecino falangista.

No va con la camisa azul, la corbata negra y la boina roja, pero tiene ese afán delator que la historia le impregna.

Vive arriba de mí, no sé en qué piso (eso nos pasa a los que vivimos en un primero, que desconocemos donde vive el resto de los vecinos), pero baja las escaleras todas las noches a primera hora a ver quién deja la basura en su puerta antes de la hora fijada.

Si has dejado las bolsas quince minutos antes de las ocho... chivatazo al portero para que llame la atención al vecino díscolo.

HISTORIA 2

Últimamente, me estoy interesando por la semiótica (que para los que no sepan lo que es, no es que esté a punto de acabar la carrera de oftalmología) ; me explico y relaciono algunos casos llamativos :

1º -SEGURAMENTE... es seguro! Si yo digo : "seguramente esta tarde vaya al fútbol"... eso significa que voy fijo, aunque en la práctica signifique que no voy ni de coña.

2º- O SEA, no es una pijada. Se puede decir perfectamente, al igual que "es decir" o "esto es", que introducen proposiciones explicativas.

3º - El MEDIODÍA son las 12 de la mañana, y no las 2 o la 3 de la tarde. Estoy harto de decir que quedo al mediodía y me contestan que es muy tarde y que estarán comiendo.

Bueno no cuento nada más que se me ha acabado el gintonic.

B&B

PD.- Merche me dice que seguramente estoy transtornado, yo le contesto que seguramente sí!

FELIZ NAVIDAD A TODOS, MENOS A UNOS

Lo primero que quiero hacer en esta entrada de blog es felicitar las fiestas a "LOS MERCADOS", no vaya a ser que se enfanden y amplien ese chantaje al que nos tienen sometidos.

Para que estos "niños pijos caprichosos" estén contentos hay que : bajar los sueldos de los funcionarios, congelar las pensiones, eliminar las ayudas extraordinarias a los desempleados, en fin, reducir el déficit público, dicen ellos.

Pero ojo, cuando ese déficit público consiste en saquear las arcas del estado para ayudar a los bancos (entidades privadas que han provocado la actual crisis) ahí no pasa nada, es lo correcto ; curiosamente, para ellos, las víctimas de la crisis somos los que hemos de soportar las medidas antisociales, mientras tanto, los grandes sectores financieros a capear la crisis (cuando no aprovecharla para especular) y esperar tranquilitos a que vengan mejores tiempos.

Recojo, y hago mías, dos frases de los últimos días al respecto:

La primera, del candidato socialista a la Comunidad de Madrid, Tomás Gómez : "A los Mercados no hay que tranquilizarlos... hay que gobernarlos".

La otra, de El Yoyas : "Me cago en la puta madre de los Mercados".

La última amenaza de los Mercados se refiere a la reciente medida del gobierno de no subir la luz a las familias con miembros en paro o pocos recursos económicos... pues bien, los Mercados ya se han enfadado, han dicho que va en contra de la sacro-santa liberalización y que puede afectar a la fiabilidad económica del país.

Sé que todo esto está muy trillado y dicho, pero me indigna de cojones, y para que veáis que me mojo, propongo dos medidas : una, nacionalizar la banca ; otra, la otra no la voy a decir pues podría incurrir en algún delito de enaltecimiento de algo.

Besos & Birras

PD.- Merche os desea a todos FELIZ NAVIDAD ; la miro, recapacita y concluye : bueno, a todos menos a los Mercados. Así sí..., FELIZ NAVIDAD.

PARÁBOLA DEL ABUELO Y EL YONKY

Día de Huelga General.

Me dispongo a coger el metro, pensando si la decisión será la acertada ; si habrá trenes ; y si los hay, cuánto me tocará esperar ; y cuando llegue uno, cómo vendrá éste de "petao".

¡D'abuti!... es entrar en el andén y asomar un metro ; entro en el primer vagón, no hay sitio para sentarse (no estoy cansado, acabo de levantarme) así que me quedo apoyado al lado de la puerta de acceso ; detrás de mí entra un abuelo, muy abuelo, bien vestido, aseado, encorvado y con la razón en la mano (al diario me refiero).

No tiene sitio donde sentarse, por lo que me imita y se queda de pie al otro lado de la puerta (enfrente mio) ; no se levanta "ni fran" : uno que se hace el dormido, otro que no separa los ojos del libro que lee, un otro más que tararea la música que le sale de los auriculares a un volúmen que pareciera que el vagón dispone de hilo musical conectado con un emisora musical sudaméricana... en fin!

Pero ¿no hay nadie que se dé cuenta de que el abuelo se va a caer?... SÍ., gracias a Dios hay alguién : UN YONKI, un yonki oficial (chandal con más colores que una verbena, lata de birra de medio litro, frente sudorosa y piñata mellada) que nada más ver la movida se levanta, se va hacia él, le coge del brazo y le dice : "siétese aquí abuelo, que se va a caer" ; el anciano le comenta que si se sienta, luego le costará mucho levantarse ; el colega le rebate "no se preocupe usted, jefe, que cuando se vaya a apear, yo le ayudo".

Continua, a todo esto, el trayecto : bilbao, iglesia, rios rosas, cuatro caminos, alvarado...¡próxima estación estrecho, estación en curva, tengan cuidado al salir no introducir el pie entre coche y andén!, mensaje de la megafonia que apenas se escucha por culpa de la bachata de los cojones que escucha el de los auriculares.

Me he de bajar en la siguiente, y dejo al yonki y al abuelo hablando de todo un poco : de las enfermedades (¡vaya duelo!), de la huelga, de los nietos, etc...

Regreso a la claridad de la superficie como quien sube del infierno y me pregunto : ¿quién es el deshecho social? ¿quién es el marginal? El abuelo tenía razón : "es usted muy amable, caballero".

B&B

PD.- Merche me dice que, a lo mejor, no era un yonki, sino un deportista que venía sediento y sudoroso de hacer footing, pues eso!

NUESTROS HIJOS DE PUTA

Todos recordamos la escena siguiente : un hijo llega borracho a casa a las tres de la madrugada, los padres lo esperan preocupados y es el padre el que le reprocha a la madre : "¡hay que ver cómo viene TU hijo!"
Es lo que ha venido a decir el Presidente de la República Francesa cuando dice que va a perseguir sin tregua a "los terroristas ESPAÑOLES".
Es algo parecido a cuando una madre le confiesa a un reportero de "callejeros" : "sí, este chico es heroinómano, pero es mi hijo...qué le voy a hacer"
Serán unos españoles hijos de puta...pero españoles a fin de cuentas, es lo que muchos hemos defendido toda la vida, que eran españoles y que eran unos hijos de puta.
De todas formas, no es una afirmación nueva la del churri de la Bruni ; esto ya lo dijo, en su día, el viejo profesor Tierno Galván cuando habló de los "terroristas españoles" como el último escollo para alcanzar la completa democracia.
Hablando de relaciones internacionales, qué me decís del toquecito con el exterior de Agüero en el segungo gol del Atleti contra el Sporting de Lisboa... eh?

Por último, y siendo el día del padre, felicito a todos los padres y Josés, y les ruego a los primeros que escojan bien a las madres de sus hijos, que luego salen los hijos de puta que salen (espero se me entienda la reflexión).

B&B

PD.- Merche ha vuelto pintar... creo que están pensando en ampliar el Reina Sofia.

R.I.P. E MINÚSCULA

Ayer nos dejó MIGUEL DELIBES.

Su primera novela "La Sombra del Ciprés es alargada" (con la que ganó el Premio Nadal allá por los años 40) lo fue también para mí.

Luego vendrían las imprescindibles obras escolares : Las Ratas, El Camino, Cinco horas con Mario...

Su obra cumbre (a mi entender), la cinematográfica "Los Santos Inocentes", escrita, curiosamente, sin signos de puntuación. Una extravagancia que chocaba con la sobriedad de este castellano viejo.

Su última novela El Hereje. Me comprometo a leerla en breve, para así despedirme de él de la misma forma que le conocí.

B&B

PD.- Quiá!... Quiá!... milana bonita, milana bonita!

HIJOS DE PUTA!!!

Yo creo que, ideologias aparte, lo ha clavado :
El Poder Económico y Financiero, ése que, todo el mundo coincide, ha provocado, por su falta de sensibilidad social y ánsia de riqueza, la actual CRISIS ECONÓMICA, y que, todo sea dicho, los políticos (todos) no han sabido dar solución ; ése Poder Económico y Financiero tiene ahora la desfachatez de recriminarle a los "Poderes Públicos" (de los que han recibido millones y millones de euros) lo mal que lo están haciendo.
Mientras tanto, ellos viendo la tormenta desde la ventana acristalada de su mansión, y desconojándose de nuestras disputas.
Luego dicen que si hay Revoluciones y actitudes radicales...
...ME CAGO EN SU PUTA MADRE...!!!
B&
PD.- Merche me dice que porqué estoy tan cabreado, que si ha perdido el Atleti...

PREVISIÓN

Siempre se ha aconsejado que las compras y regalos navideños se hagan con la debida antelación para evitar así situaciones estresantes.

Recuerdo un año en que la Noche de Reyes, a última hora, tuve que acudir a El Corte Inglés a comprar el regalo de mi sobrino Carlitos, la sección de juguetes os la podeís imaginar, no se podía andar de lo "petá" que estaba, en esto que se queda una dependienta libre y hacia ella que nos vamos como 10 personas : "por favor, señorita"... "oiga, por favor, me puede atender"... "sabe, por favor, si tienen la barbie gótica"..., de pronto, un señor mayor interrumpe a todos gritando como un loco : "¡SEÑORITA, POR FAVOR, TIENEN LA LLAMA QUE LLORA... ES PARA MI NIETA", enseguida se da cuenta de su salida de tono, se justifica, se disculpa y cae desmayado. No pudo aguantar la presión, no me extraña.

Este año se celebra el AÑO SANTO XACOBEO, y para que no ocurriera algo parecido a lo anterior narrado, decidimos este pasado verano pasar unos días en Santiago de Compostela.

Aprovechando que se venía con nosotros la prima de Merche, Pilar, y que es toda una "pofesional" en esto de pillar billetes baratos por internet, nos salió el avión (por persona e ida y vuelta) por 10€ ; y una habitación triple para 3 días en un hostal de puta madre llamado "Pazo de Agra" por 100€ que, por cierto, estaba regentado por un paisano que era del Atleti a muerte, y con el que ví, junto a sus colegas, el partido de clasificación para la Champions en un bareto, cuyo dueño (muy fuerte) era socio del Atleti número doscientos y pico.

Visto y pateado el maravilloso centro histórico (dos calles) y, como no, la Catedral (espectacular) nos centramos a lo que habíamos ido, al lío : el comercio y el bebercio ; y aquí, patinamos, pues íbamos con la intención de ponernos finos de marisquito y, la verdad, no es el sitio. Haberlo haylo (como las meigas) pero no es barato.

Recuerdo que nos metimos en un restaurante-marisquería que nos habían recomendado, llamado SAN CLEMENTE, nos sentamos, vimos la carta y ostión.... bien es sabido que el precio del marisco, en el norte, te lo ponen por kilos, pero, aún así, el susto que nos entró fue tal que no pudimos ni hacer la regla de tres, con lo que nos fuímos allons enfants de la patrie...

Asumido, en cierta manera, que no nos íbamos a poner a gustito de marisquito, fuimos a lo seguro, la llamada "carne con carné" : la ternera gallega, y encontramos un sitio (a la vuelta del hostal) fantástico : RESTAURANTE EL ASESINO. El nombre ya lo flipa... ¡que no!

El local es de puta madre : decorado en plan rústico ; los manteles a cuadros blancos y rojos le dan un ambiente hogareño ; el servicio amabilísmo, cercano y, sobre todo, no agobiante ; y, por supuesto, la comida espectácular : vieiras, cigalitas, almejas a la marinera, pimientos de padrón (no los he comido tan ricos), pote gallego y un chuletón de esos que salen del plato. El precio, baratísimo, no pasaba de 3o€ por persona (cosa normal fuera del foro).

Al final nos hicimos colegas del jefe (que resultó ser uno de esos atléticos de los que me hice amiguete), nos intercambiamos los teléfonos y quedamos en que si venía a Madrid nos llamaría, cosa que hacía, al menos, una vez al año, pues aquí debía coger el avión para Brasil... al parecer era un enamorado del arte precolombino brasileño....ejem.

Tres días pueden resultar pocos, pero es lo suficiente para que te quedan ganas de volver, ya se sabe : lo bueno si breve...

Para este nuevo año, me gustaría volver y hacer los últimos 1oo kilómetros andando... a ver si puedo!

Miña campiña meular

cuantas cosiñas me das

o bon viño do ribeiro

e a rica laconada.

B&B

PD.- Merche me dice que, casi mejor, ella me espera en Santiago.

CUENTO DE NAVIDAD

Érase una vez que se era un lejano país en el que no había Navidad, sus habitantes vivían felices, se querían los unos y los otros, las familias estaban unidas, los niños jugaban alegramente por las calles, todo era paz y amor.

Y así transcurría la vida de este lugar cuando un buen día apareció un extraño personaje que, enseguida, se hizo un hueco entre sus gentes, preguntaba a unos y a otros sobre sus gustos, aficiones, anhelos, deseos, y se tiraba largas noches en el despacho de su casa recopilando los datos recabados y elaborando lo que parecían ser amplios informes.

Cuando ya creyó tener toda la información es cuando vió el momento de fundar una especie de organización que, según él, le daría al país una mayor felicidad y le equipararía en bienestar a los otros pueblos vecinos.

Para darle forma al proyecto, se hizo con el edificio más grande de la ciudad y lo tapó de arriba abajo con una gran tela pintada de triángulos blancos y verdes. Llegó el día de darse a conocer y convocó a todo el mundo delante de su sede, ansioso de ver lo que la gran tela se escondía.

Cuando ese momento llegó, la gente se quedó extrañadísima, no entendía nada, ni siquiera lo que significaba el nombre de la organización : EL CORTE INGLÉS.

Desde entonces, en ese país ya celebran la Navidad, no son más felices pero, sin embargo, huelen mucho mejor gracias a la infinidad de "líquidos aromáticos embotellados" que compran y les regalan.

B&B

PD.- Merche me dice que si quiero una colonia para Reyes, la miro, sonrío y pongo el punto final a esta entrada de blog.

MICRORRELATO

Mosén Millán entra en su casa tras un largo y agotador día de trabajo, tira bruscamente las llaves sobre un cenicero y empieza a desnudarse a medida que avanza por el pasillo, la ropa va cayendo como hojas otoñales, cuando llega al dormitorio se desploma sobre la cama y el sueño le embarga.
Ha muerto horas antes en un accidente de tráfico, siempre fue excesivamente rutinario.
B&B
PD.- Merche me dice que deje de ver Cuarto Milenio.

MI TÍO NICASIO

El otro día me volví a acordar de mi TÍO NICASIO.

Aunque de origen segoviano era más castizo que un boquerón en vinagre bailando un chotis.

Trabajaba de mecánico, tenía un pequeño negocio en el que arreglaba ruedas de motos, era el taller más cutre, destartalado y cochambroso que haya visto jamás, pero funcionaba y le permitía vivir más que bien. Aún recuerdo ese botijo que presidía el taller, dedicado al teniente coronel de guardia civil, coronado con su tricornio y con un pitorro acorde a la virilidad que se le suponía al benemérito.

La primera imagen de mi tío que me viene a la cabeza era SU coche, y subrayo lo de "su" porque yo sólo le conocí ése. Se trataba de un AUSTIN VICTORIA de color rojo chillón, su aspecto deportivo (el del coche, no el de mi tío que era, más bien, un tirillas) hacía que fuera el elegido de los primos, cansados de los módelos típicos como el R8 de Muñoz, el 1430 del tío Toni o el R12 del tío Ángel.

Casado con la tía Petri, no tuvo hijos, de ahí que nosotros (y sobre todo, mi hermano Juanjo y yo por ser chamberileros como él) fuéramos esos sobrinos que el diablo dicen que da.

Ya de adolescente, se convirtió en mi mecenas de ocio. De camino a la zona de Moncloa donde uno empezaba a ponerse a gustito de cerveza, hacía una parada estratégica en su taller, charlábamos, tomábamos unos quintos y me financiaba un mini de cerveza, que en la época suponía tener la graduación del personaje del botijo. A sus amigos (recuerdo a El Persianas) me presentaba de la siguiente manera : "éste es el Chato pequeño, el rey de los minis".

Aquella propinilla no creáis que era algo informal, ¡no!. Era un impuesto añadido que cobraba a los clientes que venían los viernes por la tarde a retirar sus ruedas.

Recuerdo que una tarde de uno de esos viernes y al ir mi tío a cobrar a uno de esos clientes, le dice : "Vamos a ver... son 1.ooo pesetas, más 300 del chato para que se beba un mini, total..." ; el hombre salío del taller bastante mosqueado, pero dejó en el umbral de la puerta su parecer : "¡La rueda vale... pero que tenga que pagarle el mini de cerveza a la mierda del niño...!".

Falleció ya hace años, y he querido hacerle un homenaje en este blog.

B&B

PD 1.- Un beso tío. Aquí, en Chamberí, el Rey de los Minis te echa de menos!!!

PD 2.- Estoy seguro que a Merche la llamaría "la chata pequeña".

CAPRICHOSO DESTINO

Un hombre sale del trabajo, y en el trayecto a su casa se le aparece LA MUERTE que le mira con un rictus que él entiende de presagio. Se dirige veloz y asustado a su domicilio, hace una maleta de urgencia y huye a casa de su hermana en la otra punta del país.

Allí se instala sin contar el suceso, transcurre el día sin novedad, y al llegar la noche se dispone a irse a la cama cuando en el cuarto de baño se reencuentra de nuevo con LA MUERTE que le dice : "¡Ahora sí!, esta mañana habrás advertido en mí una cara de sorpresa, se debe a que hoy debía encontrarme contigo y te encontrabas a muchos kilómetros de tu cita conmigo".

Este chascarrillo (fatalmente contado) me viene a la memoria al escuchar por la radio la siguiente noticia : una señora brasileña se salva de morir en el accidente del avión 747 de AIR FRANCE porque, horas antes de cogerlo, le surge un imprevisto que le hace posponer su viaje. Días después viaja a Australia, sufre un accidente de tráfico con su coche y fallece.

La moraleja es obvia.

B&B

PD.- Merche, con el humor que la caracteriza, dice que la moraleja no es obvia, que es un sitio de pijos... ¡qué chispa!

EL LIBRO

Se conmemora en una cadena de radio EL DÍA DEL LIBRO. Llaman los oyentes para dar sus impresiones sobre la Lectura y los Libros, todos elogian sus cualidades culturales y formativas.

En esto que entra en antena un hombre y la conversación se desarrolla, grosso modo, en los siguientes términos :

LOCUTOR : Buenos días caballero, que nos puede decir sobre el hábito de la lectura, sobre ese objeto cultural llamado LIBRO.

OYENTE : Buenas, bien... para mí es básico.

LOCUTOR : ¿Le gustan los libros, pues?

OYENTE : Síiiiii.... adoro el Libro, lo necesito, no puedo vivir si él.

LOCUTOR : ¡Hombre!... ¿no cree que exagera?

OYENTE : En absoluto, es cierto lo que digo, vivo para el Libro, de hecho si me quitaran el Libro me moriría.

En estos momentos de la conversación, tanto el presentador como sus colaboradores están flipando con el personaje.

LOCUTOR : Bueno... explíqueme esa pasión, ese sentimiemto de necesidad por el Libro.

OYENTE : Verá... es que yo LIBRO el jueves.

La anécdota es verdadera, yo la escuché. Entiendo que el tío estaba de vacile, lo que le resta algo de genialidad, pero graciosa es.

B&B

PD.- Merche no se la cree, piensa que estoy de coña, que cómo puede haber gente tan tonta. Yo la miro, sonrío y le pongo el punto final a esta entrada de blog.

A VER QUIÉN ES MÁS HIPÓCRITA

SUPUESTO 1.- Familia bien situada, residente en una urbanización aneja a la capital. El pater-familias, empresario ; su mujer, profesional liberal ; su hija... lo que venimos a denominar una puta. Ella se queda embarazada porque una noche de pedo, tras el subidón que le ha provocado el regalo de cumpleaños de sus papás, decide follar en su recién estrenado BMW.

Resultado : se queda embarazada, y su progenitor, para no tener que dar explicaciones en su entorno empresario-político, decide que una temporadita en Londres no le vendrá mal para perfeccionar su inglés. Eso sí, en su ambiente, condena el aborto y cualquier práctica que suponga un atentado a la vida, pena de muerte para determinados casos aparte.

SUPUESTO 2.- Barrio de La Elipa : una joven de 16 años se queda "preñá". Ella, por convicciones morales, y seguro que no políticas, DECIDE NO ABORTAR Y TENER EL BEBÉ. Sus padres no lo consienten y, no sólo se lo prohiben, sino que activamente lo "abortan".

Ojo a la nueva Ley de Despenalización del ABORTO en determinados casos.

Es, por parte de la derecha, un gesto hipócrata en lo jurídico (SUPUESTO 1) ; y también en lo fáctico (SUPUESTO 2).

Sin llegar a las palabras de LA PASIONARIA : "nosotras parimos... nosotras decidimos".... uno poco de dignidad...por favor... Que todos sabemos como nos comportamos unos y otros, ostía!

B&B

PD.- Merche está echándose "un gorrinillo", que está dejando el jardín como para participar en un "english flowers house party" (o como se diga...)

PD.- Ya sé que se me malinterpretará... pero... "antes morir... que perder la vida".

EL TIO QUINI

Que los valencianos son unos artistas, no hay más que ver a la Tía Paquita.

Anteayer fuimos a ver la EXPOSICIÓN ANTOLÓGICA de JOAQUÍN SOROLLA, ubicada en el nuevo edificio del MUSEO DEL PRADO, anexo al de siempre.

Se trata de uno de mis pintores favoritos, de ahí que ya conociera parte de su obra más conocida, la que se exhibe en su CASA-MUSEO de la madrileña calle del General Martínez Campos.

Todos conocemos la serie de cuadros en los que se plasma la belleza de las costas levantinas, con sus mujeres vestidas de época, y los niños desnudos jugando en la orilla.

En todos ellos, la protagonista es la LUZ. Una luz blanca, limpia, serena que consigue reflejar la claridad del día, la transparencia del agua, la humedad de los cuerpos...

Es de tal intensidad la luz que desprenden los cuadros, que a la entrada de la exposición te regalan unas gafas de sol especiales.

No obstante lo anterior, Sorolla también "trabajó" la pintura costumbrista, lejos ésta de su temática playera y ya con cierta implicación social. A destacar su serie de festejos regionales (cuadros enormes y actualmente propiedad de un coleccionista privado neoyorkino).

Tras la dosis cultural diaria, tocó la gastronómica, que consistió básicamente un ponernos tifos de carne de cebón a la brasa, y ello caldeado con un Martínez Lacuesta crianza que nos dejó más a gusto que un arbusto. El local (muy recomendable) atiende al nombre de CAFÉ-TERRAZA EL BOTÁNICO, a escasos metros del jardín y del museo.

B&B

PD.- ¡Pues a mí no me dieron las gafas al entrar!... Merche dixit.

OTRA BATALLITA UNIVERSITARIA

Era época de exámenes en esa primavera de 1990.

La Biblioteca de la Facultad de Derecho era un hervidero de nervios. Los muchachos, tras varias horas de estudiar ("enredar" diría yo), decidimos irnos a MONCLOVIA a comer algo.

...A ver..., Óscar, el gallego y yo nos vamos a la Casa de las Tortillas... tú te vienes Presi?

... Yo me he traído en esta bolsa unas zanahorias y una manzana... pero venga, vamos!

Tortillas, no sé... pero minis de cerveza cayeron unos cuantos (diez, treinta... no sé...)

Nada más salir del local vino el jijijí-jajajá-iiiuuú..., total, que le arrebato al Gregorio (alias el Presi) su bolsa-almuerzo, y nos la empezamos a pasar de uno a otro en plan de vacile.

Aquí empieza la "feria choquetín" : el Presi, mosquedo por la coña, coge del suelo una mierda de perro blandita y nos las intenta plasmar en el gepeto. ¡Retirada! todos corriendo calle arriba hasta una intersección en la que yo (error) tuerzo a la izquierda y bajo Moncloa abajo, el puto presi con la mierda en la mano me persigue sólo a mí y los dos corriendo follaos.

No se conforma con perseguirme, el hideputa gritaba ¡al ladrón, al ladrón!... seguiamos corriendo y yo veía cómo la gente se asoma a las ventanas, terrazas, bares...

Secuencia de cine cómico : por la puerta de un Bar (La Carihuela) paso yo corriendo ; detrás el puto loco ; y después, 2 policías que allí se encontraban, y que tras oir el alboroto, salen corriendo detrás... total 4 tíos desataos por Moncloa.

Noto el peligro del linchamiento popular y decido pararme .

Quedo de espaldas a una pared. Afortunadamente, los agentes han adelantado a mi colega y, tras reducirme, me interrogan violentamente.

Aparece el "supuesto" damnificado (aún con la mierda en la mano) y les dice a los "pitufos" : " éste no es..., mi agresor es un negro al que le falta un brazo".

Yo flipaba con mi colega que, en vez de reconocer la bromilla y confesar que todo era una broma y un malentendido, seguía con la movida y encima vacilando a la policía.

Al final, quedo libre... con las "canillas" temblando y me dirijo al Presi (aún, los pitufos no se habían ido) y le digo : ...Joder, presi...que movi ; a lo que me contesta : "calla, gilipollas, nos vemos en el pub de la facultad".

Cuando llego a la facultad, allí están esperando los otros dos comensales, que impacientes quieren saber qué ha pasado... en esto que llega el Gregorio-Presi y sentencia con aire tranquilo : "Buah, lo más fuerte que me ha pasado en esta semana,,".....¿¿¿¿¿??????

Sólo decir a título informativo que el tal Gregorio (alias Presi) empezó la carrera con mi hermano, siete años mayor que el que suscribe y firma.

B&B
PD.- Merche sentencia... ¡vaya cagada!